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lunes, 25 de junio de 2012

AILÉN MALDONADO

Mini BIO:
Nació en Libertad, partido de Merlo (Bs. As.), en el año 1991. Comenzó a escribir poemas profundamente, es decir dejó de ser un simple hobbie, a los 15 años, influenciada por la lectura de Alejandra Pizarnik. Ganó el concurso bonaerense de poesía en el año 2008. Participó de distintos encuentros poéticos. Concurre al taller de poesía de Eduardo Espósito en Moreno.



Me es fácil y muy placentero escribir poemas, pero tratar de describir la poesía me resulta algo difícil. Me cuesta analizar la poesía porque soy muy intuitiva, escribo en la mayoría de los casos desde el inconsciente.
Pero si intentara definir la poesía, diría que es el fundamento de todo arte, por ejemplo, una pintura puede tener poesía, al igual que una película, o un dibujo. Un poema puede tener vuelo o ser extremadamente realista, puede ser complejo o simple, puede surgir de una idea elaborada o desde las profundidades de la mente, puede ser directo o misterioso.
Creo que la poesía trasciende los límites de la palabra, y sólo puede ser explicado mediante un lenguaje poético.
Un poema es esa fibra sensible que toca, el cuerpo que se estremece, la llama que se enciende lentamente o con loca rapidez. Una danzarina ciega que busca su capullo, que nace y muere explicando sus noches. Y el valor del silencio.


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la gasa se abre en habladurías
la gasa tiembla ante sonidos de una guerra lejana

nunca mujeres dando a luz gansos de color rosa
clamor por desempolvar el cuchillo marginal

nadie me cuenta una muerte afectuosamente
nadie llama mi atención con sueños extraños

cuando el ángel se vuelva loco y mate a sus hijos
la paz se restaurará en mí

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vienen a buscarla y se llevan una jaula vacía
la cruz invertida es la clave del paisaje

araña se desviste al borde de mis cuerdas vocales
araña es aplastada por la masa de mi conciencia

recuerdo las andanzas con los vampiros
su aversión a los corredores intensos

obedecer a la oveja vestida de cabrito
diferenciar a un toro de una niña deforme

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se lamenta el cielo errado por la mutilación del viento
intenté proteger las gráciles espinas del viento
ataúd es intemperie ambigua de la capa superficial del viento

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no hay ojo que no irrumpa en mis sueños de lobizón
no hay niño hambriento que no delate mi sangre espuria
no hay riña de gallos que compense la ingratitud

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la locura vivía con los suyos en su barco de papel
es falso definir a la máscara como un sueño furioso

el beso del lago fue en sus orígenes una estrella
pero quizás los gritos templen montañas y las sacrifiquen

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cuando enterré mis dedos en la ceniza
cuando fluí sin la grácil pasión del rocío

   cuando sentí en mí los muros de la realidad

CLAUDIO SIMIZ

Mini BIO:
"Fui engendrado en la pensión de un barrio porteño, hoy vivo en Moreno, mañana Dios sabe dónde andaré. Tengo buenos amigos y dos hijos que son lo que más me preocupa y esperanza. Les prometí no ser rico ni funcionario, o sea, andar remendado pero limpio, como decía mi vieja. Viajé poco, pero eso no me frustra, los paisajes interiores son los que más me interesan; de todos modos creo haber ganado un lugarcito en el corazón de mis alumnos y en él recorro latitudes insospechadas. Durante varios lustros soñé que la literatura dejaría mi nombre en la memoria de los hombres; hoy no lo creo ni me importa demasiado, sigo escribiendo, sí, poemas, cuentos, teatro, ensayo y leyendo, claro, y ayudando a otros a que lo hagan. He militado, comprometida y dolorosamente, mucho tiempo. Pienso, pasada la madurez, que los años que me quedan serán más gratos y productivos edificando, y en grupo, de abajo hacia arriba (el dominante orden inverso nos ha deparado fracasos indecibles), algo así como un francotirador (jubilado por el IPS, no por la vida) con cómplices entrañables, entre ellos, 8 P.M”.
 



“La poesía me elude y me busca; me urge y me serena; me obliga, me ayuda a recordar que aún estoy aquí, aunque sea por un rato. Es demasiado parecida a la Muerte”.

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Marinas

I

El que no ha remontado los mares de la infancia
y recorre pedestre y solitario
las costas entrevistas en los años de bruma
y bebe su alcohol en puertos macilentos
donde un día creyó que ella estaría esperándolo
no recuperará jamás su corazón.
Acaso intuirá,
que la sirena no era un sueño
ni un señuelo,
no
era el amor
la voz del verdadero amor,
la sinuosa pasión de lo profundo.

II

Los pescadores y sus peces muertos,
el mendigo embotado de silencio,
mis manos tan frías,
tan lejos.
¿Dónde cabrá tanta soledad?
ni en el etéreo, ceñido puño de la noche,
ni en el incesante, inconstante fluir del cielo.
Una gaviota toma un pececillo del agua,
pasa a mi lado como una caricia.
Sólo el mar sabe perdonar
sin preguntas ni lástima.
(de Actas del Naufragio, inédito)

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Hoy y aquí

Sí, lo sabemos:
la muerte es toda nuestra,
Amor,
su caricia de madre
nos borrará las horas de ausencia,
los rincones amargos,
la duda y sus insomnios.
A cambio
nos acerca el ahora,
sus recreos,
los tres sorbos del café,
cierto oro reencontrado en tus pupilas,
el corazón irremediablemente nuestro.
No nos vence la muerte,
nos convence.

Las palabras

Las palabras saben
permanecer indemnes.
El político pedorro,
el profesor pedófilo,
el periodista gangrenoso,
el baboso consuetudinario
las ciegan,
las incendian,
las hinchan,
las eunucan,
Pero ellas
saben darse vuelta,
tornar imperturbables
como un corchito a la superficie,
como una brújula hacia el norte
y vuelven,
inocentes,
a los hombres,
los trabajos,
los sueños
de los hombres,
los que nunca supimos
salir indemnes.

(de No es nada, Amaru, 2005)

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IV Tránsitos

Solo de lluvia

Detrás de los cristales pasa el mundo/ nadie podrá decir que no lo ha visto/ la imperiosa osamenta de los días/ estremece de cuajo cada médula/ cada rincón que creíamos íntimo/
Sólo la lluvia/ ese ademán ingenuo de la niebla/ sólo las innúmeras puntadas/ del lienzo de la lluvia/ nos dejan la ilusión de estar a solas/ con nuestro corazón y su almanaque/ las preguntas/ fantasmas/ que nadie ha silenciado/
Pero es sólo un instante/ regusto indefinible inconfundible/ ese relente de eternidad y olvido.

El dolor de los otros

Uno lo ve pasar/ surcar de rojo tardes anodinas/ golpear de puñetazo o de gotera las espaldas del sueño/
Uno oye su respirar terco/ el eco asordinado/ el esternón vibrante/ el diapasón en carne viva/
Uno siente a su lado su densa sombra verde/ ese procaz acidulado almizcle/ y acaso tarde/ maravillosamente tarde/ se reconoce labio de la herida/ sílaba atónita de años/ y se desencandila del espejo/ apenas casi sin entornar los párpados/ uno empieza a llorar/ sin traducir las lágrimas.

Crónica de un día gris

Quién no ha dado la vida/ tantas veces/ por una palabra/ una sola palabra/ una grieta donde amaine el silencio/
Quién no se ha vuelto extraño/ de la agonía al éxtasis/ de cima en sima/ antes que el gallo cante siquiera dos veces/
Quién al rozar una de esas mujeres que nos dejan el corazón doliendo a nardo/ no ha sentido que era ella y sólo ella y nunca ella/ por un instante transparente y grávido/
Quién, al desuncir los bueyes de la tristeza/ no presiente que el yugo se le va revelando/ indómita núbil golondrina/ en trance de volvernos/ de fundarnos su casa.

(de Tríadas, La luna que, 2009)


JENNIE ESCOBAR

Mini BIO:
Nació el 15 de septiembre en la ciudad de Tomé, al Sur de Chile. Actualmente radicada en zona oeste del gran Buenos Aires.
Asiste desde octubre del 2009 al taller de poesía de la casa de la cultura de la ciudad de Moreno, Provincia de Buenos Aires, coordinado por el poeta Eduardo Espósito.
Fué publicada en la revista La Trastienda que editan las poetas Liliana Varela y Patricia Ortiz. Fue convocada a leer sus textos como poeta invitada en los ciclos de poesía "Vientos Contrarios", "Los Salieris" y "Belisama". Además, integra el blog Mis poetas contemporáneos de Gustavo Tisocco, y publicada en el diario de los poetas.



"La poesía ha sido y es muy importante en mi vida ya que antes de leer y escribir Urdía frases sueltas en mi mente para formar algún poema que recitaba luego ante mis padres, Para mi son emociones latiendo por salir con vida propia sobre una hoja de papel."

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Todo tiende a desaparecer
en un agujero negro
De palabras psicóticas.
Un beso
Se resbala de la boca
y emerge como una pregunta
nunca respondida,
en el impulso del silencio.
Danza en el aire
un dialogo
de habitaciones vacías
y lámparas enfermas de ictericia
un enigma queda
en la retina de un espejo
como punto suspensivo…
La tarde
Con sus dedos seniles
Rasguean las cuerdas bucales
de una canción.

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Al poniente
de amnésicas callejas
yacen cadáveres de personas que fui
al mismo tiempo
vienen al mundo
personas que seré,
la que soy
encuentra una salida
para no salir.
Se apagan las aves
alumbrando nubes oscuras
en mis temores soleados.
Se respira
un aire daltónico
en los gestos de los árboles.
Hay tantas voces
sin rostro definido
hablando amigablemente,
después de un cierto tiempo
pude observar
detenidamente
que solo son manchas
en una pared.

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Una mosca en su jaula
observa
con ojos de bruma
la marea del silencio.
Las ideas
hacen un recorrido
por limbos de papel,
yo las orillo al vacio
para remontarlas
como barrilete de huecos.
Rostros sustitutos
se precipitan a mis ojos
transpiran esqueletos
de palabras
que interpreto en otra vida.

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Soy una mujer de aguas termales
que inunda tu piel
y enciende
el bosque de tu libido,
muerdes mis frutos maduros,
haces el ritual
y tomas la hostia
de mi nebulosa.
El fuego de tu boca
hormiguea
en mi vientre
recorres mis fronteras
te subes a mis cerros agitados,
ondulan los cuerpos
como felinos desnudos.
Se excita la luna al vernos
como un remolino de hojas
alborota la brisa.
Luego siembras tus semillas
en las entrañas del éxtasis ,
le arrancas quejidos a la penumbra
y juntos llegamos al cielo
como espíritus carnales.


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En la acidez
de mi zozobra
recorro los hemisferios
de un espejismo ausente.
La realidad de mi rostro
Zigzaguea en la fabula
de una epifanía.
En cada ojo
un velero encalla
con el tiempo ceñido
a una lágrima.
Conté los cabellos del desvelo
con el dedo añoso de mi silencio.
Mi impaciencia fuma
mientras se pasea inmóvil,
en el cenicero
el grito de una colilla
deja caer su esqueleto.

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La lluvia me vende soledad
y la compro,
lánguida se arrima
como perro sin dueño
mojado y hambriento,
retoza en un rincón
de mi orfandad llena de parientes,
mastica los gestos reticentes
de mi tiempo.
Eso me deja los cables pelados,
hacen corto circuito,
le saltan los fusibles a mi sombra
y se le quema la lámparita.

FABIÁN LEPPEZ

Mini BIO:
Nació en Gral Rodriguez en 1983, vivió toda su vida en Moreno, salvo algunos chapuzones.
Formó parte del grupo de poetas "La Curva del Cuervo" en el año 2002. Después ideó "ombligo cuadrado, mamushka coleccionable" en el año 2003 del cual saldría la editorial OMBLIGO CUADRADO. en 2004 condujo "ombligo resucitado, "sachet literario" en un bar extinto de Moreno junto a otros dos poetas. A mediados de 2004 publicaría "ombligo crucificado" hasta diciembre del 2005, del cual saldría su libro "MISA VIOLENTA". Mientras, editaría el libro independiente "el ombligo del cuervo" el cual derivaría en el evento literario "el ombligo (abierto) del cuervo" (2005). Después, junto a las poetas Alfa y Marisa Alberti formarían el  Grupo Recogeme (2006-2007) y luego, ya sin Alfa en la formación, seguiría "Recogeme FM (femenino y masculina)" hasta fines del 2009.
Entre sus sagas de poemas, se destacan El Año Del Chancho (2007), Poetrónik (2008), Pecados Capitales (2010), Cien Veces No Debo (2011) y Padres de Casa Desesperados (2012).

Mantiene activo su blog OMBLIGO CUADRADO (ombligocuadrado.blogspot.com).


La poesía es una puntada directa con una aguja herrumbrada en la boca del estómago. O es carne o no es nada. El poeta tiene la OBLIGACIÓN de ser el mendigo que le da de comer al desnutrido. El poema no es verso, es acción y reacción. Causa del efecto. La poesía es un orgasmo fatal apuntalado en la garganta.

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              ELLING (2001)
                          "es increíble. Mientras más malos son,
                                              Más los aplauden" 
                                            (de un poeta a otro)
No hay vuelta atrás
cuando el poeta es un fantasma atormentado/
Cuando el poeta es más gendarme
que poeta y la locura
solo lo acompaña envuelto en el papel.
Cuando la furia se hace carne
y se descarna en un pedazo
de alambre torcido.
Cuando la angustia viene en remolinos
y se lleva al del medio y
a los de alrededor, También. 
Cuando te esquiva quién te desconoce
y cierra las puertas de su cara
para que no lo cegués.
Cuando el poeta es poeta con P de 
personaje premiado presuntuoso y preferido
donde debería ser con I de
impresentable/
No hay marcha atrás
cuando el agua del inodoro gira
en un mismo sentido.
Brillan en la oscuridad, las uñas
en las manos del poeta sin callos.

                    (de Cien Veces no Debo)
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         TRES SON MULTITUD

Acabo de plantar un árbol
y ya escribí varios libros.
Un hijo, no pienso tener/
No pienso someterme al torbellino
de pañales radioactivos y
biberones entibiados.
No pienso someterme a la rutina
del trío fotográfico y
sueños interrumpidos.
No quiero mistificar sesiones de 
sexo tántrico con baby calls de fondo
ni volver temprano del festejo
con un yunque durmiendo en los brazos.

Ya escribí varios árboles
y tomé prestados mil libros
que nunca devolví.
Mientras el test siga dando negativo,
seré un pájaro en celo
custodiando el vacío de su nido.

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            CONTAINERS

Espera a unas cuadras del puerto
que desembarque el marino y vaya
en su búsqueda.
Puede que sea la peor noche de su vida.
Sabe que él estará desesperado
y va a querer más.
Puede que sea su noche más inmunda.
Está ahí para atenderlo.
pronto llegará.
Y harán el pacto de amor
más violento del mundo.

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       ESTADO DE SITIO

Una mujer me golpea el corazón.
Lo patea desde adentro
con furia, con saña.
Con un cutter me lo raja.
Escapa de él a empujones.
Se topa con mi pecho y lo puja.
Lo triza con patadas de karateka.
Lo parte de un hombrazo/
corta mi camisa con la cuchilla
y se va.
Se va corriendo entre nubarrones.
yo me quedo con el agujero expuesto/
un ojo colgando y el corazón
temblando como con mal de Parkinson.
Otra mujer más, se me fue/
Quedó el agujero/
Un enterrador se ofrece a tapármelo
por veinte pesos.
Asiento sin mediar palabra.
Hecho la mano al bolsillo y sonrío
como sonríe una piraña

después de arrancarle un pedazo
a su invasor.

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         LA HUELLA

Volvió al lugar en el parque
donde tuvo sexo ocasional.
Busca algo/
Mira el piso,
Barre ojas con el pie
mientras se acomoda el pelo/
Hace zoom con los ojos.
Busca entre flashbacks 
de jadeos y empujones mojados.
Se exita al recordar.
Se acaricia el pecho y 
sigue buscando/
Se sienta en el pasto y observa
un aviso que pasa/
ya no está más.
Se fué con ella y con ese avión.
Ojalá nunca regrese.

     REALITY TV

Mientras miraba una porno,
notó la longitud del protagonista.
Bajó la cabeza,
observó lo que tenía entre las manos
y apagó el televisor/

EDUARDO ESPÓSITO

Mini BIO:
Nace en la ciudad de Buenos Aires, el 9 de mayo de 1956.
Ha publicado. El niño que jugaba a ser Rayo, 1992; Violín en bolsa, 1995. Una novia para King Kong, 2005, Quilombario, 2008. Las Puertas de Tannhäuser, 2011.
Participó en varias antologías, destacándose entre ellas: Poesía en el subte. Bs. As.: Ediciones de la Flor, 1999. e Italiani d’ Altrove. Milan: Rayuela Edizioni, 2010.
Coordina desde 1996 los talleres de escritura de la Dirección de Cultura de la ciudad de Moreno, y otros emprendimientos particulares.
Textos suyos han sido publicados en revistas y blogs de Chile, Perú, Colombia, México, República Dominicana, El Salvador, Honduras, Guatemala, Estados Unidos, Canadá, España e Italia. Traducido parcialmente al inglés e italiano.
Reside en Paso del Rey, Buenos Aires.




La Poesía: Hilos sutilísimos en tensión contínua. Lo sabio y su resabio; un dejarse arrobar
por la gemela laica de la plegaria.


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LA REINA DEL AIRE Y LA OSCURIDAD

Lloro
Es la última vez que tendré sexo
Agosto se me viene encima en pleno octubre
con 31 legiones de minutos
y la implacable extrañeza de no saber
Agüita salada en pecas de ángel
lloran también los niños que me antecedieron
Una tristeza de máuseres
dormidos en formol
a la espera del año de las resurrecciones
Y me voy
capricho en retirada
muelle sombra de ocaso en saco roto
Nos sufras por favor
No gimas nunca más
La abuela de la nieve está enseñando

                                        A Poul Anderson

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HUEVOS FATÍDICOS


La panza tiesa de los días
se apoya laxa en las comisuras del mundo
Van pasando las horas como imanes
Este naufragio aspira a ser certeza
Se ha borrado la línea divisoria
entre la espiga y el suelo
Ya no hay mar donde empollar
los fatídicos huevos de la ira
Todo cabe en este caldero de pócimas
                                                     austeras
Y los días
combados por el peso de las revelaciones
aguardan a la sombra nuevas nupcias
Inclemencias montadas por la biología.

                                       A Mikhail Bulgakov


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LA LUNA ES UNA CRUEL AMANTE


La luna se aleja de la tierra a 38 milímetros por año
3 metros cada siglo y
qué esperamos Amor para dejar las matemáticas y
                                                                el Word
y así salir a acariciarnos
Para untar nuestros dedos en la brillantina
Para abrir nuevos agujeros de gusano
en su cárcel tormentosa hecha de tiempo
No hay arrugas que curar
El miedo nos va tiñendo el pelo
Nos va haciendo parecidos
Esa vieja redonda
guarda un luto de grullas por nosotros
un milagro blando algunas noches
y el sexo carcomido
como un rayo secuestrado en dos espejos
No nos va a esperar
Vendrá a buscarnos la ladrona
y antes de retirarse a su molienda de huesos
ya estaremos deshidratados y en letargo
Casi hermanos de su prueba de exilio.


                                                A Robert Heinlein

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CALIDOSCOPIO

Me voy cayendo al sol
Todos parecen darse cuenta
La hierba es fina
Mis manos transpiran soledad
                                   ingravidez
La grave-edad desacelera para mí
con su manojo de arrugas
No hay cremas paliativas
para el cansancio de los materiales
Mi cuerpo es un satélite en desuso
Me voy cayendo al sol
como ellos
que encremados de espanto
reparten Pancután y botiquines
Ayer fuimos más que Dios
                         hoy somos pasto
Mis manos queman cromo
La hierba es inasible
                        Y el destino amarillo.

                                     A Ray Bradbury

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TODA LA CARNE ES HIERBA



Un despertar como de pájaro
en la jaula equivocada
y colas en el super
a la hora en que derrapan
la fiebre y su museo
La casa dada vuelta
uncida a los recuerdos
(un Poseidón henchido de naufragios)

Con el día crujiendo en el rescoldo
Algo en la causalidad cambia de mano
Prolijas/ tempraneras
las hormigas del patio del vecino
me acercan sus carritos
(en furtiva procesión la Reinas Magas)

El bamboleo de la existencia continúa
Como Tarzán en las lianas
Nosotros en los pasamanos
Las culpas repartidas con cada amanecer.

                               A Clifford D. Simak

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DOCTOR ISLA


Y no pudiste ver
en el sitio donde estallan las palabras
todos los fuegos encendidos
las coces primarias de la infancia
padres tan inútiles como los candelabros

Te fuiste abroquelando en la orfandad
hasta caer de Ellos
mefítico y ambiguo
hacia el berenjenal del mundo
Y te entregaron a los peces
A los susurros de una hoja
Al juego azul del infortunio

La enfermedad
La cura
lobotomía de un macaco sin sus ganglios
para que seas uno más
ya sano y libre
semejante a tus padres

A padres tan inútiles como los candelabros.

                                               A Gene Wolfe