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martes, 4 de diciembre de 2012

Oscar perdigón

Eva contra Eva 
(paisaje lésbico) 

lencería con encajes
                            como piel de amapolas 

yuxtaposición de caderas que eriza la piel 
                tersuras 
                         del tacto alucinado 
La saliva brotando como germen 
                                al roce de las lenguas 
humedad entre las comisuras 
                            sed del licor hermafrodita 
embriagadores temblores desde 

                             lo profundo del instinto
               más-turbación
vagina-ción


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Arthur Braginski
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La histeria de las urbes 

nadie te ha cerrado esa puerta
hombre sin ojos
una mujer natural crispa tu soledad
te ha arrancado silencios
Puebla tu amanecer en cualquier momento
y el itinerario de las horas no se ha trazado todavía
Una luna anda sin dirección en un estropicio de miradas
sin que se pueda soportar la maldición de los árboles
una sombra puede ser el comienzo de un destello
cuando nos sorprende el sinsentido de los ángeles
podría transplantar el aroma de una flor en una sola palabra
pero alguien
quiere revivir la angustia de los trenes con sueños electrocutados
habrá una procesión de termómetros para rescatar tu fiebre
y diecinueve maneras distintas de invocar el milagro
(el amor es inevitable)

miércoles, 7 de noviembre de 2012

Jennie Escobar

Cero a la izquierda

El vacio
lleno de seres sin definir
ovula
frutos descontinuados
en la apatía del aire.
Una voz rota me grita,
desde el subconciente
de un espejo:
libera
los proverbios hundidos
en el triangulo de Isósceles!
ya es muy temprano le respondí
y segui naufragando
en un barco mal escrito
en un océano de papeles arruchados.
Dentro de mis fibras zodiacales
el canto litúrgico de un ave
me encierra en la jaula
de un infierno estimulante.
A pesar de todo
el sol
siempre mira para atrás
y pude definir
a cada uno de los seres del vacio,
incluyéndome.

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Martín  Kavel
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Histeria

Una píldora lunar
para calmar la psicosis
del asfalto.
El precipicio
de la jornada
se contrae
para dar a luz
a los muertos dentro
de los muertos,
no hay medicina que cure
los tumores de la sociedad
las heridas del calendario
se suturan
con hilillos de agua turbia.
El miedo
me lleva en el bolsillo.


Eduardo Espósito

O' CLOCK

Raspar el hueso azul de la poesía
Preparar una pócima untuosa
y aromática
como para seducir a una elefanta
con restos de amores contrariados
de sueños enterrados en frasquitos
y una gloria que nunca supo poseernos

Sorber la médula
el caracú de lo que queda por tirar
al minuto del último naufragio
Que su poder proteico nos consuele
de este opio final
de su aliento de lija amortajada
sus vapores fungosos
y sus polvos

Y entonces (sólo entonces)
alzar la copa colmada a un nuevo día
Cada mañana una indócil golosina
birlada al maxiquiosco de la muerte.

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José Roosevelt
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RUTA 40

Edgar viaja en su Bora negro
de Londres a Belén
casi todas las mañanas
Lleva mansos pasajeros circulares
bajo un sol que noquea el horizonte

Dócil resignado
su hermano Diego trabaja en una mina
Edgar dice que Diego
gana sendos remises por minuto
Apuesta a que no es bueno

La misión de su hermano
es bajar siete días a ese ombligo
donde se estresa el cielo
La de Edgar
invocar conjuros de agua ajada
para hijos invisibles al arsénico.

Claudio Simiz


Cansancio

I

Un hombre es lo que queda detrás de su cansancio/ cuando hasta el parpadeo se ha vuelto más lento/ y la inercia define los atajos/ y la puerta precisa siempre es la más cercana/
Cansancio es lo que queda/ después de un día de ser hombre/ cuando encallan los sueños/ cuando todo está igual/ pero llega la luz desde el poniente/
Cansancio es el recuerdo/ el aviso/ de que somos este instante/ este naufragio/ entre ayer y mañana.


II

                Sólo hay dos momentos en la vida de un hombre/ y somos esos dos instantes/ esos dos hombres/ pujando como Jacob y el ángel/ bajo indecisos cielos/
                Sólo el cansancio/ sólo el sueño/ nos vuelven infinito el suspiro/del alba hasta el ocaso/ hasta que alguna noche de ojos nómades/ nos tumba dulcemente/ nos ofrenda su pezón de leche y vino/ y nos deja beber la luz oscura/ en el ánfora unánime.

               
III

El cansancio es la tierra que reclama lo suyo/ esa carga que fuimos echando a hombros/ y era del cosmos/ pertinaz gravedad difuminada/
El cansancio es el llamado de la nada/ ese anhelo de volver a ser/ bajo otro cielo/ desde otros ojos/ o en el fondo/ la ilusión de no ser/ antes de tiempo.

   ( De Tríadas II , en prensa)
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Alberto Pancorbo
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Nugae

Buscó la noche
entre las luciérnagas.
Amaneció.

Vino de noche
para no ver su sombra
la luna gris.

Mano secreta
deshilacha la Luna.
Dios o una nube.

(Inéditos.)



Ailén Maldonado

Cada vez que mi nombre cae, alguien rima la palabra nunca

Mi madre y yo estamos en un auto 
amarillo transitando un bosque oscuro 
ella conduce yo llevo un paquete 
en mis brazos cuyo interior alberga 
un bebé creo que estamos huyendo 
aún no sé de qué el viaje se está 
tornando una pesadilla de crema de limón 
una copa de arroz con leche una mañana 
helada una pulseada con un marciano en 
el medio del camino aparece de la 
nada un duende lo atropellamos y 
continuamos el trayecto sin detenernos 
mi madre parece no darse cuenta del 
suceso y yo no se lo menciono tal vez 
fue mi imaginación la piel del duende 
era blanca y arrugada su pelo largo 
celeste sucio hasta los hombros llegamos 
a casa los días transcurren y el bebé no 
crece adquiere la forma de una papa 
sucia pienso en el duende y sospecho 
que nos lanzó un maleficio.

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Malgorzata Niegel
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El temor de ser ahorcado por un ave

Dos mujeres discuten la dueña de casa 
comienza a impacientarse y sin dar explicación 
avanza por un pasillo al sur de la casa 
la otra la sigue se sorprende: sobre las paredes 
blancas hay cuadros tridimensionales 
hechos con torsos femeninos la ferocidad 
de los cuadros aumenta a medida que se 
acercan al cuarto principal durante el trayecto 
en el hueco cuadrado de una pared una mujer 
espera en un momento una empleada aparece 
llevando una anciana de la mano que parece 
perdida la visitante se pregunta si está ahí por 
propia voluntad la dueña de casa al verlas llegar 
sonríe y por primera vez pierde la calma dice que 
debe irse a otra habitación que nadie la va 
a denunciar y que la intrusa debe morir a 
continuación desaparece la empleada toma 
a la intrusa de la mano le dice que no debe 
comportarse mal porque sabe que no hay otra

Miguel Ángel Córdoba (M.A.C)

Animales bíblicos

Quiere venir un cielo a casa
y encontrarme áspero de nubes o cordero 
mis mejores espinas se preparan 
para no reconocerme 
mis únicos cuadros 
azulan las paredes 
para pasar inadvertidos 
no bastan los ruidos de mi mente 
tratando de expulsarme 
de clavarme otra culpa 
en medio del análisis 
o antes de cada comida 
yo por si acaso tomé 
las pastillas para no soñar 
cené todas las veredas 
y me mudé de máscara 
no bastan los altares 
de inventores del insomnio 
dormir en esta tumba transitoria 
que se llena de asesinos 
cada noche 
no bastan los aviones papales 
ni los patios donde crece 
la carne de cañón 
estampita inconsolable 
para esta fe de contramando 
donde no cabe una aguja 
que pase por la puerta de mis dudas 
llevando de mascota algún camello

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E.J.Paprocki

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Mística de barrio

Cada mañana va en un salto
de su ropa hasta el teléfono 
del agua helada al lento crucifijo 
que programa sus días 
no hay tiempo que ganar 
salvo apostando a las veredas 
que están llenas de caídas 
sin saldo ni palabras 
todo queda en un apuro de papeles 
la corbata floja 
las últimas monedas 
para un viaje de apóstol laburante 
camino compartidos con gente de poca fe 
y al final con espalda de cemento 
sube de cielo 
por paredes de pan y mármol 
sólo ahí sale el sol 
del creador de la trama 
entre pantalla de humo 
y garúes de esperanza 
Se quiebran su rodillas 
Pero el supremo no aparece 
Da asco tanto espíritu 
Sobre una alfombra de carne 
Después la detrás de la puerta 
Bajar el nivel y de futuro 
apenas aparezca en un cajero 
su porción de paraíso 
el bolsillo religioso de su saco 
le gastará en quince días 
toda la memoria del milagro 

Norma Gianico

BÚSQUEDA DE LA PIEL SIN CÁSCARAS

Sumergir cada uno de mis rastrojos con reverencia
empuñando la zoología de la servidumbre
sería primitivo.
Claudicar ante una valla de catálogos
encendería a mi pesar
cierta doctrina de adobe todavía humeante.
Por más estampidas
la perennidad de mi refugio
drena todos los sistemas
de una maldición arcaica que nos desgarra.
¿ Habrá química en este dédalo
cuando la urticaria del tiempo así lo decida ?
Cualquier refracción a tus nervaduras de cielo
sufriría como uñas enlazadas
en un aeropuerto de muebles viejos.
Mientras tanto me recluyo
sin el diluvio sanguíneo
hasta que amanezca tu estuche de intrigas.
Ante este catarro de sepulcros
no encuentro remedio para comulgar
sin tu obraje de urbanidad.
Quizás la mampostería de mi consciencia trémula
intente reciclar la honra divina
en tu escondite de mendigo
donde un pedal carnívoro
escupe entre sogas una eternidad sin cáscaras

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Alex Alemany
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SACAMUELAS 

La vida me cree un tubo de ensayo
y cada mezcla en ebullición
posterga todo intento de navegar
en mis grifos de sol.
Así como la corriente deja al torturador
sin sus picanas de celofán,
sobre mí su mochila siempre actúa como un verdugo
empapando mi fragilidad con su violencia metálica
Si cortara mis venas
los títeres de mi abecedario se impresionarían,
no se acostumbran a mis delirios místicos.
¿ Cómo regresar de esta infortunada apariencia macabra ?
La sangre es mucho más que ese líquido rojo
que succionan mis raíces.
¿Qué razones motivan este despojo a mis dientes ?
Ya no resisten más caries del tiempo
ni buzo que pueda rastrear mis gritos-
Apenas balbuceo cuando indaga en mi boca
cada piedra de cualquier polvo perdido.
En este preciso instante
me censura su amabilidad ecológica
o será que mis poemas son garabatos fósiles
en mi sonrisa para su rutina dental.
A veces quisiera ser piraña
resistirme a sus encantos y
masticar sin su ayuda
las quimeras de mi lenguaje

jueves, 12 de julio de 2012

MIGUEL ÁNGEL CÓRDOBA

Mini BIO
Nació en Capital Federal. Actualmente vive en Ituzaingó. Se desconoce su fecha de nacimiento.
Participó en la fundación de la revista literaria Mapuche, de Castelar. Concurrió a diversos talleres a modo instructivo entre los que se destacan el taller Literario de Alberto Ramponelli de la Biblioteca Municipal de Morón y el de Eduardo Espósito de la Casa de la Cultura Moreno al que asiste desde hace varios años.
Fué invitado en diversos eventos como "Morón se Lee" y otros. Fué publicado en Diario de poesía y participó en la Antología de Poetas del Oeste "Dolores de Ortografía". Desde hace cuatro años edita la revista literaria "Perros Sueltos" junto a otros escritores de Morón.





Poesía es ese lugar deshabitado haciéndose palabra.
Es baluarte y derrota; eterno desafío donde el hombre se hace uno con ese misterio interior e incomprensible que lleva con ternura un nombre de mujer.

                                                                      M.A.C.

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Los falsos países

Mentiras es esa realidad
que se niega a complementarnos
ese animal nervioso en cada gesto
la noche ajena de promesas
nos hiere su pié deforme
su paso baldosa
su pulmón equivocado
te envuelve a cajas transparentes
para que descubran
me deja en el rincón
de las cosas que no aman
apenas necesaria
en esa duda inútil de creerte vivo
sé saberme en mi lugar
de pantalones repentinos
cuando el amor nos miente que no duele.
Pero nada se confirma más allá de tu blusa
de ese falso perfume de risa
la sombra lejana de mi beso
que no llega a tu boca
no habré de entenderte
cuando no me hables
será un engaño tu nombre
cuando juntes islas
a tu territorio
y después en la frontera
me cruces las manos
como una despedida
y deje para siempre
el país de no creer
                      donde vivías

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Edipo madre

Ya no estás en mi contorno
usurpando un aire de latidos
amargo botellón de los metales
tu blindaje de hoy
me ha desamparado
dejaste la ropa de intemperie
la leche derramada
un baldío en pleno cuarto
y una piel oscura gritando en los cajones

Dejaste que cayera
la velocidad de tu mirada
dos huecos de sol
para la noche entre nosotros

no me viste de espalda juntando tus pedazos
mis órbitas mentales
llenas de vergüenza
resistiendo en destierro
carnal del nacimiento
y como alguien que conozco
me echaste de tu vientre
con toda la lluvia entre las manos

Me dejaste los puñales la boca inversa
el pecho como tumba
me escondiste la vida
doblando la mañana como un pan
iluminado de culpa
y te fuiste en leve despedida
con tus besos de lavar
             toda inocencia

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Paisajes

Una ciudad al borde de un eclipse
la gravedad de la luz
en sus faros asustados
sus guiños de azul
la sirena anunciando un muerto por nacer
y una pared tan seca
que simula la piedra del olfato
ahí puedo oler sus ganas de subir
ser torre transparente o reina de avenidas
ser techo del mundo esperando otra ladera
para ver el sol de medianoche
puedo ser la última vidriera
donde ofrezco las caras que no tuve
un recuerdo de caminos para no volver
la puerta de atrás de tu cielo
o ser los ojos de emergencia
para verte dormir
sin tanto apuro no soberbia

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Educación vial

Soy la senda peatonal de mi memoria
una avenida asustada
con sus viajes llenos de agujeros
soy la sombra inmortal
que esconde cada puerta
una llave de cerrar
un triste ángulo de dos
que nunca cruza
por el perdón de tu vereda

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3D


Mamá ya me lo dijo
tantas veces del año que vendrá
dejá de romper la geometría
acomodá tus ángulos de voz
tu columna recta
tu posición con los mayores
aunque vengan plegados
hay planos que arrugan las ciudades
y curvas que no llegan a la escuela
hay líneas que arden a menos de cien labios
en los meses convexos de las seis


yo en cambio
apagaba la radio con mis ganas
quebraba el horizonte
cuidando los soles escondidos
el ángulo recto de la esquina
por baldíos opuestos entre medianeras
pero las cuentas no me daban
no pedían nada a cambio
sólo grados de la furia más de 180


Hoy me arrepiento como un prisma
y me quedo sin aristas en mis cuatro dimensiones
por suerte mamá limpió el cuaderno
y mis escalas de bajar
        en cualquier edad madura
estaba harto de besos con bigote
de tías fuera de su cáscara
perspectiva del invierno
y yo creciendo de frío


hoy no salgo del cuadrado
y la tele es mi ventana
sumo los días que me quedan
sin tocar las paralelas
los ojos ya no alcanzan
de tan graves y obedientes
y los sueños y el amor
con sus círculos de luna
     se me mueren en los lápices

NORMA GIANICO


Mini BIO: 
"Ensayista de lo vivo nací en Merlo provincia de Buenos Aires el 7 de octubre de 1954 desde muy chica tuve deseos de expresarme a través de la poesía pero esquivaba no sé porque razón este deseo hasta que hace unos años atrás me decidí y aquí estoy, intentándolo. Nada es casual habría llegado el momento tal vez. Me acerqué al taller de Eduardo Espósito en la casa de la cultura de Moreno y empecé con esfuerzo y con la pasión de Eduardo este oficio de poeta".




Creo que la poesía nos dignifica nos hace eternos en el instante en que la creación fluye como una imperiosa necesidad. En ella vuelco todos los resortes de mis células más íntimas y por este medio comparto algunos de mis poemas.
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MI PULPO INTERIOR


Tengo un pulpo en mi lámpara
sus tentáculos disfrazan mis horas de dedos vacíos
sin encontrar la luz del mar que se acurruca
en mis arenas solitarias.
Desde que los astros decidieron
cortar el hilo del botón
ya no quedan ojales
para recorrer el camino
y aunque apresure el paso
los adoquines caen en mis manos
como brotes débiles.
Será que no hay final para este huida
o es cobardía esta odisea de silencios
¿Quién podría esconderme en sus bolsillos
y salir ileso de mi mordida?
Mis dientes cansados ya de masticar horizontes
no distinguen manjares de panes humildes
de quesos del tiempo en la vitrina.
Que caótico esta mesa servida de sillas sin patas
o esta porción demasiado grande para mi boca.
La angustia ha dejado el paraguas
en este salón cromático
ahora la lluvia no resiste más muros de sueños.
Por eso acarreo este pulpo en mi lámpara
tal vez sus tentáculos envuelvan mis huesos despintados
para que el destino no toque la puerta equivocada
y mi brújula quiera rastrear el cielo
para no perderse en el laberinto de la piel.


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LA CARTA


Parpadea mi alma
la pobreza de una noche perenne
simple maniobra de la costumbre.
El placer brinca mi estrella más cercana,
mi diluvio se esconde del cascabel
que se arrima a mi carcasa
sin pagar peaje.
Y ya no alcanzan las muelas de mi celda
Y ya no alcanzan las manos
para derramar el cielo en tu cadera
aunque el amanecer me arrastre
con su telaraña sensual
restaré del mazo la carta
que olvidó dejar el destino.


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SENSUALIDAD CAUTIVA


Ondulan tus poleas
la espesura de la madrugada
garfios insaciables que flotan
en el púlpito de mi diluvio
como muelle donde atracan las lágrimas de la siesta.
Tejo el perdón sobre la quemadura del pasado
mientras tu escape prestado a la luna
gira la hélice de la indiferencia.
Cuando mis esporas nacen al olvido
el planeta tiembla en tus nalgas
y mi palma carnívora se purifica
contemplando tu fosforescencia amatoria.
Aúlla cada pliegue de mi cuerpo
sin la atadura de mis pasos
aunque el laberinto hacia tu cielo que hurté al destino
sólo pareciera ser un paraguas cerrado
en la tormenta de mis días.


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ENDEMONIADOS


Estamos endemoniados por la serpentina del olvido
con un trueno en los bolsillos y una mirada de espinas
que sujeta escalofríos al azar.
Estamos poseídos por un guía que
no conoce el trayecto del silencio.
En la vejiga del amanecer
con la asfixia de un amante peregrino
acarreamos la prisa de una parturienta
sin una barcaza atada a sus velas.
Como una marioneta descalza
cruzamos el charco de luces salitres
hacia nuestra fortaleza de enjambres más arraigada.


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INEVITABLE


Se sentaron los pétalos en su ausencia
y el menú resulto ser una infinitud desalojada
por amazonas que gritaron en su pecho la vergüenza.
Arista de un destino
envejecida de tanto limitar la verdad.
Con un ancho de espadas empapa el alba
sin saborear su tronco de cera.
Frente a su fragilidad
la palmera de su vida acuesta
un quejido en la costumbre
inevitablemente mordida por una sentencia mortal.


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SUMERGIDA


Sumergida voy tejiendo esquinas
en mi huerto vacío y
ya no importan las guirnaldas de fuego
arrumbadas de cenizas
ni siquiera en esas noches de estío
cuando deambulan silencios danzantes.
Una luna de liturgia hereje
apaga su antorcha y en ese entorno de oscuridad
me pregunto todavía
si el amanecer llegara solo
o tomado de mi mano.

OSCAR PERDIGÓN

Mini BIO: 
Nació el: 22 de septiembre de 1955 en famaillá / Tucumán / Argentina
Actualmente reside en la ciudad de: Moreno Pcia de Bs. As. Mayor de seis hermanos a la edad de 5 años sus padres de condición muy humilde y por cuestiones económicas se trasladan a Buenos Aíres; radicándose en el barrio la Perlita del partido de Moreno provincia de Buenos Aires
Desde 1994 a la fecha Concurre al taller de lectura y escritura dictado por el poeta local Eduardo Espósito en la casa de la cultura de la municipalidad de Moreno provincia de Buenos Aires.
En colaboración con algunos compañeros de taller se autogestionó la publicación del libro titulado “Dolores de ortografía”, entre otras cosas publicó los trípticos: “duroydes y aplanapabras” de distribución gratuita que tenía por objetivo la difusión de los trabajos realizados por los alumnos del taller, fue publicado en el diario de poesía y revistas de publicación virtual como la casa azul y otras, actuadamente publica sus texto en su cuenta de Facebook, ha sido invitado a leer sus textos en diferentes ciclos de poesía en capital y provincia de Bs. As.





Cuando sientas esa conmoción que te atraviesa el espíritu, dejando atrás esa sensación de ausencia, de tiempo y distancia; y compruebes que tu realidad tambalea al borde de la locura, eso será poesía.

El sonido que viene de adentro
(tal vez todo lo que se pudiera decir sobre poesía, esté de más o esté todo dicho, pero es necesario que se diga)
Cuando se intenta hablar de poesía, uno trata de estructurar un discurso lógico, formal y comprensible; sin embargo sabe que tiene una voz interior que le dice lo contrario, y que todo lo que pudiera decirse es ambiguo, superficial, vacío. Uno no debería traicionar ese imperativo, ni siquiera esbozar una palabra abarcadora que sintetice o defina ese silencio que tiene la agradable simpleza del mundo sensorial. Su precariedad atenta contra lo previsible, contra el modo complejo de interpretar los significados, contra la desastrosa originalidad de lo dicho, en poesía uno debe sembrar vientos como para cosechar tempestades  
el poeta encuentra en las palabras, el instrumento para asomarse al abismo de lo no dicho
 Mi interés no es a cuantos pueda llegar mi poesía, sino, a quién verdaderamente le llega.

Oscar Perdigón
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No es que sea este sol
no es que sea la sal
ni la levadura
ni el pan
ni el vino o el licor
o los energizantes
tampoco es este herrumbre de ocio
es esta costumbre de andar
deshilachándome por los toscos laberintos
de aquello
que se mueve con mi sombra.


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Hubo una vez un olvido
que se convirtió en hombre
con la esperanza de no morir a cada instante
hubo una vez un ser
en un silencio interminable
la soledad opacaba su horizonte
una luz segaba
el hiato de su existencia
un día escribió un poema
y fue nombrado por primera vez
no fue la palabra quién lo nombró
fue el pájaro la noche
el camino que lo llevaba a ningún lado
la lluvia el árbol el sueñola vida
la nada.


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Desde mis precipicios
caigo sin alturas
estas marcas no me remiten
al lugar de donde vengo
no indican cómo llegué hasta acá.


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Intramuros

No sé cómo ahogar este silencio
ni cómo frenar este batir de alas
El pasado vuelve siempre amenazante
como un niño en una mortaja
descargando su adrenalina de rostros y figuras
Me dejo llevar por este aliento de humo
como una madera en el tiempo
mi voz
se deforma en mi boca alcalina
Mi mente
sigue prisionera de las palabras
por este abismo
que se expande hacia adentro.



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Hay un punto
en que el amor y la poesía
queman
hay un punto
en que la muerte y la poesía
coinciden
hay un punto
en que los hombre y la poesía
acusan
hay un punto
en que el dolor y la poesía
fortalecen
hay un punto
en el que dios y la poesía
conspiran.

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A veces el poeta toma las palabras
y las salva de su propio significado
a veces el poeta
es el mediador
entre las formas imprecisas de las cosas
en el universo del poeta
cada cosa
ocupa un lugar en el silencio
cuando se mueven
surge la poesía
todo poeta
ha sido creado imperfecto
libre de actuar
en el punto no cardinal
del presente
y del vacío.

lunes, 25 de junio de 2012

AILÉN MALDONADO

Mini BIO:
Nació en Libertad, partido de Merlo (Bs. As.), en el año 1991. Comenzó a escribir poemas profundamente, es decir dejó de ser un simple hobbie, a los 15 años, influenciada por la lectura de Alejandra Pizarnik. Ganó el concurso bonaerense de poesía en el año 2008. Participó de distintos encuentros poéticos. Concurre al taller de poesía de Eduardo Espósito en Moreno.



Me es fácil y muy placentero escribir poemas, pero tratar de describir la poesía me resulta algo difícil. Me cuesta analizar la poesía porque soy muy intuitiva, escribo en la mayoría de los casos desde el inconsciente.
Pero si intentara definir la poesía, diría que es el fundamento de todo arte, por ejemplo, una pintura puede tener poesía, al igual que una película, o un dibujo. Un poema puede tener vuelo o ser extremadamente realista, puede ser complejo o simple, puede surgir de una idea elaborada o desde las profundidades de la mente, puede ser directo o misterioso.
Creo que la poesía trasciende los límites de la palabra, y sólo puede ser explicado mediante un lenguaje poético.
Un poema es esa fibra sensible que toca, el cuerpo que se estremece, la llama que se enciende lentamente o con loca rapidez. Una danzarina ciega que busca su capullo, que nace y muere explicando sus noches. Y el valor del silencio.


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la gasa se abre en habladurías
la gasa tiembla ante sonidos de una guerra lejana

nunca mujeres dando a luz gansos de color rosa
clamor por desempolvar el cuchillo marginal

nadie me cuenta una muerte afectuosamente
nadie llama mi atención con sueños extraños

cuando el ángel se vuelva loco y mate a sus hijos
la paz se restaurará en mí

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vienen a buscarla y se llevan una jaula vacía
la cruz invertida es la clave del paisaje

araña se desviste al borde de mis cuerdas vocales
araña es aplastada por la masa de mi conciencia

recuerdo las andanzas con los vampiros
su aversión a los corredores intensos

obedecer a la oveja vestida de cabrito
diferenciar a un toro de una niña deforme

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se lamenta el cielo errado por la mutilación del viento
intenté proteger las gráciles espinas del viento
ataúd es intemperie ambigua de la capa superficial del viento

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no hay ojo que no irrumpa en mis sueños de lobizón
no hay niño hambriento que no delate mi sangre espuria
no hay riña de gallos que compense la ingratitud

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la locura vivía con los suyos en su barco de papel
es falso definir a la máscara como un sueño furioso

el beso del lago fue en sus orígenes una estrella
pero quizás los gritos templen montañas y las sacrifiquen

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cuando enterré mis dedos en la ceniza
cuando fluí sin la grácil pasión del rocío

   cuando sentí en mí los muros de la realidad

CLAUDIO SIMIZ

Mini BIO:
"Fui engendrado en la pensión de un barrio porteño, hoy vivo en Moreno, mañana Dios sabe dónde andaré. Tengo buenos amigos y dos hijos que son lo que más me preocupa y esperanza. Les prometí no ser rico ni funcionario, o sea, andar remendado pero limpio, como decía mi vieja. Viajé poco, pero eso no me frustra, los paisajes interiores son los que más me interesan; de todos modos creo haber ganado un lugarcito en el corazón de mis alumnos y en él recorro latitudes insospechadas. Durante varios lustros soñé que la literatura dejaría mi nombre en la memoria de los hombres; hoy no lo creo ni me importa demasiado, sigo escribiendo, sí, poemas, cuentos, teatro, ensayo y leyendo, claro, y ayudando a otros a que lo hagan. He militado, comprometida y dolorosamente, mucho tiempo. Pienso, pasada la madurez, que los años que me quedan serán más gratos y productivos edificando, y en grupo, de abajo hacia arriba (el dominante orden inverso nos ha deparado fracasos indecibles), algo así como un francotirador (jubilado por el IPS, no por la vida) con cómplices entrañables, entre ellos, 8 P.M”.
 



“La poesía me elude y me busca; me urge y me serena; me obliga, me ayuda a recordar que aún estoy aquí, aunque sea por un rato. Es demasiado parecida a la Muerte”.

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Marinas

I

El que no ha remontado los mares de la infancia
y recorre pedestre y solitario
las costas entrevistas en los años de bruma
y bebe su alcohol en puertos macilentos
donde un día creyó que ella estaría esperándolo
no recuperará jamás su corazón.
Acaso intuirá,
que la sirena no era un sueño
ni un señuelo,
no
era el amor
la voz del verdadero amor,
la sinuosa pasión de lo profundo.

II

Los pescadores y sus peces muertos,
el mendigo embotado de silencio,
mis manos tan frías,
tan lejos.
¿Dónde cabrá tanta soledad?
ni en el etéreo, ceñido puño de la noche,
ni en el incesante, inconstante fluir del cielo.
Una gaviota toma un pececillo del agua,
pasa a mi lado como una caricia.
Sólo el mar sabe perdonar
sin preguntas ni lástima.
(de Actas del Naufragio, inédito)

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Hoy y aquí

Sí, lo sabemos:
la muerte es toda nuestra,
Amor,
su caricia de madre
nos borrará las horas de ausencia,
los rincones amargos,
la duda y sus insomnios.
A cambio
nos acerca el ahora,
sus recreos,
los tres sorbos del café,
cierto oro reencontrado en tus pupilas,
el corazón irremediablemente nuestro.
No nos vence la muerte,
nos convence.

Las palabras

Las palabras saben
permanecer indemnes.
El político pedorro,
el profesor pedófilo,
el periodista gangrenoso,
el baboso consuetudinario
las ciegan,
las incendian,
las hinchan,
las eunucan,
Pero ellas
saben darse vuelta,
tornar imperturbables
como un corchito a la superficie,
como una brújula hacia el norte
y vuelven,
inocentes,
a los hombres,
los trabajos,
los sueños
de los hombres,
los que nunca supimos
salir indemnes.

(de No es nada, Amaru, 2005)

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IV Tránsitos

Solo de lluvia

Detrás de los cristales pasa el mundo/ nadie podrá decir que no lo ha visto/ la imperiosa osamenta de los días/ estremece de cuajo cada médula/ cada rincón que creíamos íntimo/
Sólo la lluvia/ ese ademán ingenuo de la niebla/ sólo las innúmeras puntadas/ del lienzo de la lluvia/ nos dejan la ilusión de estar a solas/ con nuestro corazón y su almanaque/ las preguntas/ fantasmas/ que nadie ha silenciado/
Pero es sólo un instante/ regusto indefinible inconfundible/ ese relente de eternidad y olvido.

El dolor de los otros

Uno lo ve pasar/ surcar de rojo tardes anodinas/ golpear de puñetazo o de gotera las espaldas del sueño/
Uno oye su respirar terco/ el eco asordinado/ el esternón vibrante/ el diapasón en carne viva/
Uno siente a su lado su densa sombra verde/ ese procaz acidulado almizcle/ y acaso tarde/ maravillosamente tarde/ se reconoce labio de la herida/ sílaba atónita de años/ y se desencandila del espejo/ apenas casi sin entornar los párpados/ uno empieza a llorar/ sin traducir las lágrimas.

Crónica de un día gris

Quién no ha dado la vida/ tantas veces/ por una palabra/ una sola palabra/ una grieta donde amaine el silencio/
Quién no se ha vuelto extraño/ de la agonía al éxtasis/ de cima en sima/ antes que el gallo cante siquiera dos veces/
Quién al rozar una de esas mujeres que nos dejan el corazón doliendo a nardo/ no ha sentido que era ella y sólo ella y nunca ella/ por un instante transparente y grávido/
Quién, al desuncir los bueyes de la tristeza/ no presiente que el yugo se le va revelando/ indómita núbil golondrina/ en trance de volvernos/ de fundarnos su casa.

(de Tríadas, La luna que, 2009)


JENNIE ESCOBAR

Mini BIO:
Nació el 15 de septiembre en la ciudad de Tomé, al Sur de Chile. Actualmente radicada en zona oeste del gran Buenos Aires.
Asiste desde octubre del 2009 al taller de poesía de la casa de la cultura de la ciudad de Moreno, Provincia de Buenos Aires, coordinado por el poeta Eduardo Espósito.
Fué publicada en la revista La Trastienda que editan las poetas Liliana Varela y Patricia Ortiz. Fue convocada a leer sus textos como poeta invitada en los ciclos de poesía "Vientos Contrarios", "Los Salieris" y "Belisama". Además, integra el blog Mis poetas contemporáneos de Gustavo Tisocco, y publicada en el diario de los poetas.



"La poesía ha sido y es muy importante en mi vida ya que antes de leer y escribir Urdía frases sueltas en mi mente para formar algún poema que recitaba luego ante mis padres, Para mi son emociones latiendo por salir con vida propia sobre una hoja de papel."

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Todo tiende a desaparecer
en un agujero negro
De palabras psicóticas.
Un beso
Se resbala de la boca
y emerge como una pregunta
nunca respondida,
en el impulso del silencio.
Danza en el aire
un dialogo
de habitaciones vacías
y lámparas enfermas de ictericia
un enigma queda
en la retina de un espejo
como punto suspensivo…
La tarde
Con sus dedos seniles
Rasguean las cuerdas bucales
de una canción.

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Al poniente
de amnésicas callejas
yacen cadáveres de personas que fui
al mismo tiempo
vienen al mundo
personas que seré,
la que soy
encuentra una salida
para no salir.
Se apagan las aves
alumbrando nubes oscuras
en mis temores soleados.
Se respira
un aire daltónico
en los gestos de los árboles.
Hay tantas voces
sin rostro definido
hablando amigablemente,
después de un cierto tiempo
pude observar
detenidamente
que solo son manchas
en una pared.

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Una mosca en su jaula
observa
con ojos de bruma
la marea del silencio.
Las ideas
hacen un recorrido
por limbos de papel,
yo las orillo al vacio
para remontarlas
como barrilete de huecos.
Rostros sustitutos
se precipitan a mis ojos
transpiran esqueletos
de palabras
que interpreto en otra vida.

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Soy una mujer de aguas termales
que inunda tu piel
y enciende
el bosque de tu libido,
muerdes mis frutos maduros,
haces el ritual
y tomas la hostia
de mi nebulosa.
El fuego de tu boca
hormiguea
en mi vientre
recorres mis fronteras
te subes a mis cerros agitados,
ondulan los cuerpos
como felinos desnudos.
Se excita la luna al vernos
como un remolino de hojas
alborota la brisa.
Luego siembras tus semillas
en las entrañas del éxtasis ,
le arrancas quejidos a la penumbra
y juntos llegamos al cielo
como espíritus carnales.


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En la acidez
de mi zozobra
recorro los hemisferios
de un espejismo ausente.
La realidad de mi rostro
Zigzaguea en la fabula
de una epifanía.
En cada ojo
un velero encalla
con el tiempo ceñido
a una lágrima.
Conté los cabellos del desvelo
con el dedo añoso de mi silencio.
Mi impaciencia fuma
mientras se pasea inmóvil,
en el cenicero
el grito de una colilla
deja caer su esqueleto.

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La lluvia me vende soledad
y la compro,
lánguida se arrima
como perro sin dueño
mojado y hambriento,
retoza en un rincón
de mi orfandad llena de parientes,
mastica los gestos reticentes
de mi tiempo.
Eso me deja los cables pelados,
hacen corto circuito,
le saltan los fusibles a mi sombra
y se le quema la lámparita.

FABIÁN LEPPEZ

Mini BIO:
Nació en Gral Rodriguez en 1983, vivió toda su vida en Moreno, salvo algunos chapuzones.
Formó parte del grupo de poetas "La Curva del Cuervo" en el año 2002. Después ideó "ombligo cuadrado, mamushka coleccionable" en el año 2003 del cual saldría la editorial OMBLIGO CUADRADO. en 2004 condujo "ombligo resucitado, "sachet literario" en un bar extinto de Moreno junto a otros dos poetas. A mediados de 2004 publicaría "ombligo crucificado" hasta diciembre del 2005, del cual saldría su libro "MISA VIOLENTA". Mientras, editaría el libro independiente "el ombligo del cuervo" el cual derivaría en el evento literario "el ombligo (abierto) del cuervo" (2005). Después, junto a las poetas Alfa y Marisa Alberti formarían el  Grupo Recogeme (2006-2007) y luego, ya sin Alfa en la formación, seguiría "Recogeme FM (femenino y masculina)" hasta fines del 2009.
Entre sus sagas de poemas, se destacan El Año Del Chancho (2007), Poetrónik (2008), Pecados Capitales (2010), Cien Veces No Debo (2011) y Padres de Casa Desesperados (2012).

Mantiene activo su blog OMBLIGO CUADRADO (ombligocuadrado.blogspot.com).


La poesía es una puntada directa con una aguja herrumbrada en la boca del estómago. O es carne o no es nada. El poeta tiene la OBLIGACIÓN de ser el mendigo que le da de comer al desnutrido. El poema no es verso, es acción y reacción. Causa del efecto. La poesía es un orgasmo fatal apuntalado en la garganta.

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              ELLING (2001)
                          "es increíble. Mientras más malos son,
                                              Más los aplauden" 
                                            (de un poeta a otro)
No hay vuelta atrás
cuando el poeta es un fantasma atormentado/
Cuando el poeta es más gendarme
que poeta y la locura
solo lo acompaña envuelto en el papel.
Cuando la furia se hace carne
y se descarna en un pedazo
de alambre torcido.
Cuando la angustia viene en remolinos
y se lleva al del medio y
a los de alrededor, También. 
Cuando te esquiva quién te desconoce
y cierra las puertas de su cara
para que no lo cegués.
Cuando el poeta es poeta con P de 
personaje premiado presuntuoso y preferido
donde debería ser con I de
impresentable/
No hay marcha atrás
cuando el agua del inodoro gira
en un mismo sentido.
Brillan en la oscuridad, las uñas
en las manos del poeta sin callos.

                    (de Cien Veces no Debo)
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         TRES SON MULTITUD

Acabo de plantar un árbol
y ya escribí varios libros.
Un hijo, no pienso tener/
No pienso someterme al torbellino
de pañales radioactivos y
biberones entibiados.
No pienso someterme a la rutina
del trío fotográfico y
sueños interrumpidos.
No quiero mistificar sesiones de 
sexo tántrico con baby calls de fondo
ni volver temprano del festejo
con un yunque durmiendo en los brazos.

Ya escribí varios árboles
y tomé prestados mil libros
que nunca devolví.
Mientras el test siga dando negativo,
seré un pájaro en celo
custodiando el vacío de su nido.

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            CONTAINERS

Espera a unas cuadras del puerto
que desembarque el marino y vaya
en su búsqueda.
Puede que sea la peor noche de su vida.
Sabe que él estará desesperado
y va a querer más.
Puede que sea su noche más inmunda.
Está ahí para atenderlo.
pronto llegará.
Y harán el pacto de amor
más violento del mundo.

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       ESTADO DE SITIO

Una mujer me golpea el corazón.
Lo patea desde adentro
con furia, con saña.
Con un cutter me lo raja.
Escapa de él a empujones.
Se topa con mi pecho y lo puja.
Lo triza con patadas de karateka.
Lo parte de un hombrazo/
corta mi camisa con la cuchilla
y se va.
Se va corriendo entre nubarrones.
yo me quedo con el agujero expuesto/
un ojo colgando y el corazón
temblando como con mal de Parkinson.
Otra mujer más, se me fue/
Quedó el agujero/
Un enterrador se ofrece a tapármelo
por veinte pesos.
Asiento sin mediar palabra.
Hecho la mano al bolsillo y sonrío
como sonríe una piraña

después de arrancarle un pedazo
a su invasor.

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         LA HUELLA

Volvió al lugar en el parque
donde tuvo sexo ocasional.
Busca algo/
Mira el piso,
Barre ojas con el pie
mientras se acomoda el pelo/
Hace zoom con los ojos.
Busca entre flashbacks 
de jadeos y empujones mojados.
Se exita al recordar.
Se acaricia el pecho y 
sigue buscando/
Se sienta en el pasto y observa
un aviso que pasa/
ya no está más.
Se fué con ella y con ese avión.
Ojalá nunca regrese.

     REALITY TV

Mientras miraba una porno,
notó la longitud del protagonista.
Bajó la cabeza,
observó lo que tenía entre las manos
y apagó el televisor/