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jueves, 12 de julio de 2012

MIGUEL ÁNGEL CÓRDOBA

Mini BIO
Nació en Capital Federal. Actualmente vive en Ituzaingó. Se desconoce su fecha de nacimiento.
Participó en la fundación de la revista literaria Mapuche, de Castelar. Concurrió a diversos talleres a modo instructivo entre los que se destacan el taller Literario de Alberto Ramponelli de la Biblioteca Municipal de Morón y el de Eduardo Espósito de la Casa de la Cultura Moreno al que asiste desde hace varios años.
Fué invitado en diversos eventos como "Morón se Lee" y otros. Fué publicado en Diario de poesía y participó en la Antología de Poetas del Oeste "Dolores de Ortografía". Desde hace cuatro años edita la revista literaria "Perros Sueltos" junto a otros escritores de Morón.





Poesía es ese lugar deshabitado haciéndose palabra.
Es baluarte y derrota; eterno desafío donde el hombre se hace uno con ese misterio interior e incomprensible que lleva con ternura un nombre de mujer.

                                                                      M.A.C.

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Los falsos países

Mentiras es esa realidad
que se niega a complementarnos
ese animal nervioso en cada gesto
la noche ajena de promesas
nos hiere su pié deforme
su paso baldosa
su pulmón equivocado
te envuelve a cajas transparentes
para que descubran
me deja en el rincón
de las cosas que no aman
apenas necesaria
en esa duda inútil de creerte vivo
sé saberme en mi lugar
de pantalones repentinos
cuando el amor nos miente que no duele.
Pero nada se confirma más allá de tu blusa
de ese falso perfume de risa
la sombra lejana de mi beso
que no llega a tu boca
no habré de entenderte
cuando no me hables
será un engaño tu nombre
cuando juntes islas
a tu territorio
y después en la frontera
me cruces las manos
como una despedida
y deje para siempre
el país de no creer
                      donde vivías

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Edipo madre

Ya no estás en mi contorno
usurpando un aire de latidos
amargo botellón de los metales
tu blindaje de hoy
me ha desamparado
dejaste la ropa de intemperie
la leche derramada
un baldío en pleno cuarto
y una piel oscura gritando en los cajones

Dejaste que cayera
la velocidad de tu mirada
dos huecos de sol
para la noche entre nosotros

no me viste de espalda juntando tus pedazos
mis órbitas mentales
llenas de vergüenza
resistiendo en destierro
carnal del nacimiento
y como alguien que conozco
me echaste de tu vientre
con toda la lluvia entre las manos

Me dejaste los puñales la boca inversa
el pecho como tumba
me escondiste la vida
doblando la mañana como un pan
iluminado de culpa
y te fuiste en leve despedida
con tus besos de lavar
             toda inocencia

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Paisajes

Una ciudad al borde de un eclipse
la gravedad de la luz
en sus faros asustados
sus guiños de azul
la sirena anunciando un muerto por nacer
y una pared tan seca
que simula la piedra del olfato
ahí puedo oler sus ganas de subir
ser torre transparente o reina de avenidas
ser techo del mundo esperando otra ladera
para ver el sol de medianoche
puedo ser la última vidriera
donde ofrezco las caras que no tuve
un recuerdo de caminos para no volver
la puerta de atrás de tu cielo
o ser los ojos de emergencia
para verte dormir
sin tanto apuro no soberbia

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Educación vial

Soy la senda peatonal de mi memoria
una avenida asustada
con sus viajes llenos de agujeros
soy la sombra inmortal
que esconde cada puerta
una llave de cerrar
un triste ángulo de dos
que nunca cruza
por el perdón de tu vereda

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3D


Mamá ya me lo dijo
tantas veces del año que vendrá
dejá de romper la geometría
acomodá tus ángulos de voz
tu columna recta
tu posición con los mayores
aunque vengan plegados
hay planos que arrugan las ciudades
y curvas que no llegan a la escuela
hay líneas que arden a menos de cien labios
en los meses convexos de las seis


yo en cambio
apagaba la radio con mis ganas
quebraba el horizonte
cuidando los soles escondidos
el ángulo recto de la esquina
por baldíos opuestos entre medianeras
pero las cuentas no me daban
no pedían nada a cambio
sólo grados de la furia más de 180


Hoy me arrepiento como un prisma
y me quedo sin aristas en mis cuatro dimensiones
por suerte mamá limpió el cuaderno
y mis escalas de bajar
        en cualquier edad madura
estaba harto de besos con bigote
de tías fuera de su cáscara
perspectiva del invierno
y yo creciendo de frío


hoy no salgo del cuadrado
y la tele es mi ventana
sumo los días que me quedan
sin tocar las paralelas
los ojos ya no alcanzan
de tan graves y obedientes
y los sueños y el amor
con sus círculos de luna
     se me mueren en los lápices

NORMA GIANICO


Mini BIO: 
"Ensayista de lo vivo nací en Merlo provincia de Buenos Aires el 7 de octubre de 1954 desde muy chica tuve deseos de expresarme a través de la poesía pero esquivaba no sé porque razón este deseo hasta que hace unos años atrás me decidí y aquí estoy, intentándolo. Nada es casual habría llegado el momento tal vez. Me acerqué al taller de Eduardo Espósito en la casa de la cultura de Moreno y empecé con esfuerzo y con la pasión de Eduardo este oficio de poeta".




Creo que la poesía nos dignifica nos hace eternos en el instante en que la creación fluye como una imperiosa necesidad. En ella vuelco todos los resortes de mis células más íntimas y por este medio comparto algunos de mis poemas.
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MI PULPO INTERIOR


Tengo un pulpo en mi lámpara
sus tentáculos disfrazan mis horas de dedos vacíos
sin encontrar la luz del mar que se acurruca
en mis arenas solitarias.
Desde que los astros decidieron
cortar el hilo del botón
ya no quedan ojales
para recorrer el camino
y aunque apresure el paso
los adoquines caen en mis manos
como brotes débiles.
Será que no hay final para este huida
o es cobardía esta odisea de silencios
¿Quién podría esconderme en sus bolsillos
y salir ileso de mi mordida?
Mis dientes cansados ya de masticar horizontes
no distinguen manjares de panes humildes
de quesos del tiempo en la vitrina.
Que caótico esta mesa servida de sillas sin patas
o esta porción demasiado grande para mi boca.
La angustia ha dejado el paraguas
en este salón cromático
ahora la lluvia no resiste más muros de sueños.
Por eso acarreo este pulpo en mi lámpara
tal vez sus tentáculos envuelvan mis huesos despintados
para que el destino no toque la puerta equivocada
y mi brújula quiera rastrear el cielo
para no perderse en el laberinto de la piel.


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LA CARTA


Parpadea mi alma
la pobreza de una noche perenne
simple maniobra de la costumbre.
El placer brinca mi estrella más cercana,
mi diluvio se esconde del cascabel
que se arrima a mi carcasa
sin pagar peaje.
Y ya no alcanzan las muelas de mi celda
Y ya no alcanzan las manos
para derramar el cielo en tu cadera
aunque el amanecer me arrastre
con su telaraña sensual
restaré del mazo la carta
que olvidó dejar el destino.


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SENSUALIDAD CAUTIVA


Ondulan tus poleas
la espesura de la madrugada
garfios insaciables que flotan
en el púlpito de mi diluvio
como muelle donde atracan las lágrimas de la siesta.
Tejo el perdón sobre la quemadura del pasado
mientras tu escape prestado a la luna
gira la hélice de la indiferencia.
Cuando mis esporas nacen al olvido
el planeta tiembla en tus nalgas
y mi palma carnívora se purifica
contemplando tu fosforescencia amatoria.
Aúlla cada pliegue de mi cuerpo
sin la atadura de mis pasos
aunque el laberinto hacia tu cielo que hurté al destino
sólo pareciera ser un paraguas cerrado
en la tormenta de mis días.


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ENDEMONIADOS


Estamos endemoniados por la serpentina del olvido
con un trueno en los bolsillos y una mirada de espinas
que sujeta escalofríos al azar.
Estamos poseídos por un guía que
no conoce el trayecto del silencio.
En la vejiga del amanecer
con la asfixia de un amante peregrino
acarreamos la prisa de una parturienta
sin una barcaza atada a sus velas.
Como una marioneta descalza
cruzamos el charco de luces salitres
hacia nuestra fortaleza de enjambres más arraigada.


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INEVITABLE


Se sentaron los pétalos en su ausencia
y el menú resulto ser una infinitud desalojada
por amazonas que gritaron en su pecho la vergüenza.
Arista de un destino
envejecida de tanto limitar la verdad.
Con un ancho de espadas empapa el alba
sin saborear su tronco de cera.
Frente a su fragilidad
la palmera de su vida acuesta
un quejido en la costumbre
inevitablemente mordida por una sentencia mortal.


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SUMERGIDA


Sumergida voy tejiendo esquinas
en mi huerto vacío y
ya no importan las guirnaldas de fuego
arrumbadas de cenizas
ni siquiera en esas noches de estío
cuando deambulan silencios danzantes.
Una luna de liturgia hereje
apaga su antorcha y en ese entorno de oscuridad
me pregunto todavía
si el amanecer llegara solo
o tomado de mi mano.

OSCAR PERDIGÓN

Mini BIO: 
Nació el: 22 de septiembre de 1955 en famaillá / Tucumán / Argentina
Actualmente reside en la ciudad de: Moreno Pcia de Bs. As. Mayor de seis hermanos a la edad de 5 años sus padres de condición muy humilde y por cuestiones económicas se trasladan a Buenos Aíres; radicándose en el barrio la Perlita del partido de Moreno provincia de Buenos Aires
Desde 1994 a la fecha Concurre al taller de lectura y escritura dictado por el poeta local Eduardo Espósito en la casa de la cultura de la municipalidad de Moreno provincia de Buenos Aires.
En colaboración con algunos compañeros de taller se autogestionó la publicación del libro titulado “Dolores de ortografía”, entre otras cosas publicó los trípticos: “duroydes y aplanapabras” de distribución gratuita que tenía por objetivo la difusión de los trabajos realizados por los alumnos del taller, fue publicado en el diario de poesía y revistas de publicación virtual como la casa azul y otras, actuadamente publica sus texto en su cuenta de Facebook, ha sido invitado a leer sus textos en diferentes ciclos de poesía en capital y provincia de Bs. As.





Cuando sientas esa conmoción que te atraviesa el espíritu, dejando atrás esa sensación de ausencia, de tiempo y distancia; y compruebes que tu realidad tambalea al borde de la locura, eso será poesía.

El sonido que viene de adentro
(tal vez todo lo que se pudiera decir sobre poesía, esté de más o esté todo dicho, pero es necesario que se diga)
Cuando se intenta hablar de poesía, uno trata de estructurar un discurso lógico, formal y comprensible; sin embargo sabe que tiene una voz interior que le dice lo contrario, y que todo lo que pudiera decirse es ambiguo, superficial, vacío. Uno no debería traicionar ese imperativo, ni siquiera esbozar una palabra abarcadora que sintetice o defina ese silencio que tiene la agradable simpleza del mundo sensorial. Su precariedad atenta contra lo previsible, contra el modo complejo de interpretar los significados, contra la desastrosa originalidad de lo dicho, en poesía uno debe sembrar vientos como para cosechar tempestades  
el poeta encuentra en las palabras, el instrumento para asomarse al abismo de lo no dicho
 Mi interés no es a cuantos pueda llegar mi poesía, sino, a quién verdaderamente le llega.

Oscar Perdigón
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No es que sea este sol
no es que sea la sal
ni la levadura
ni el pan
ni el vino o el licor
o los energizantes
tampoco es este herrumbre de ocio
es esta costumbre de andar
deshilachándome por los toscos laberintos
de aquello
que se mueve con mi sombra.


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Hubo una vez un olvido
que se convirtió en hombre
con la esperanza de no morir a cada instante
hubo una vez un ser
en un silencio interminable
la soledad opacaba su horizonte
una luz segaba
el hiato de su existencia
un día escribió un poema
y fue nombrado por primera vez
no fue la palabra quién lo nombró
fue el pájaro la noche
el camino que lo llevaba a ningún lado
la lluvia el árbol el sueñola vida
la nada.


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Desde mis precipicios
caigo sin alturas
estas marcas no me remiten
al lugar de donde vengo
no indican cómo llegué hasta acá.


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Intramuros

No sé cómo ahogar este silencio
ni cómo frenar este batir de alas
El pasado vuelve siempre amenazante
como un niño en una mortaja
descargando su adrenalina de rostros y figuras
Me dejo llevar por este aliento de humo
como una madera en el tiempo
mi voz
se deforma en mi boca alcalina
Mi mente
sigue prisionera de las palabras
por este abismo
que se expande hacia adentro.



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Hay un punto
en que el amor y la poesía
queman
hay un punto
en que la muerte y la poesía
coinciden
hay un punto
en que los hombre y la poesía
acusan
hay un punto
en que el dolor y la poesía
fortalecen
hay un punto
en el que dios y la poesía
conspiran.

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A veces el poeta toma las palabras
y las salva de su propio significado
a veces el poeta
es el mediador
entre las formas imprecisas de las cosas
en el universo del poeta
cada cosa
ocupa un lugar en el silencio
cuando se mueven
surge la poesía
todo poeta
ha sido creado imperfecto
libre de actuar
en el punto no cardinal
del presente
y del vacío.