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jueves, 12 de julio de 2012

MIGUEL ÁNGEL CÓRDOBA

Mini BIO
Nació en Capital Federal. Actualmente vive en Ituzaingó. Se desconoce su fecha de nacimiento.
Participó en la fundación de la revista literaria Mapuche, de Castelar. Concurrió a diversos talleres a modo instructivo entre los que se destacan el taller Literario de Alberto Ramponelli de la Biblioteca Municipal de Morón y el de Eduardo Espósito de la Casa de la Cultura Moreno al que asiste desde hace varios años.
Fué invitado en diversos eventos como "Morón se Lee" y otros. Fué publicado en Diario de poesía y participó en la Antología de Poetas del Oeste "Dolores de Ortografía". Desde hace cuatro años edita la revista literaria "Perros Sueltos" junto a otros escritores de Morón.





Poesía es ese lugar deshabitado haciéndose palabra.
Es baluarte y derrota; eterno desafío donde el hombre se hace uno con ese misterio interior e incomprensible que lleva con ternura un nombre de mujer.

                                                                      M.A.C.

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Los falsos países

Mentiras es esa realidad
que se niega a complementarnos
ese animal nervioso en cada gesto
la noche ajena de promesas
nos hiere su pié deforme
su paso baldosa
su pulmón equivocado
te envuelve a cajas transparentes
para que descubran
me deja en el rincón
de las cosas que no aman
apenas necesaria
en esa duda inútil de creerte vivo
sé saberme en mi lugar
de pantalones repentinos
cuando el amor nos miente que no duele.
Pero nada se confirma más allá de tu blusa
de ese falso perfume de risa
la sombra lejana de mi beso
que no llega a tu boca
no habré de entenderte
cuando no me hables
será un engaño tu nombre
cuando juntes islas
a tu territorio
y después en la frontera
me cruces las manos
como una despedida
y deje para siempre
el país de no creer
                      donde vivías

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Edipo madre

Ya no estás en mi contorno
usurpando un aire de latidos
amargo botellón de los metales
tu blindaje de hoy
me ha desamparado
dejaste la ropa de intemperie
la leche derramada
un baldío en pleno cuarto
y una piel oscura gritando en los cajones

Dejaste que cayera
la velocidad de tu mirada
dos huecos de sol
para la noche entre nosotros

no me viste de espalda juntando tus pedazos
mis órbitas mentales
llenas de vergüenza
resistiendo en destierro
carnal del nacimiento
y como alguien que conozco
me echaste de tu vientre
con toda la lluvia entre las manos

Me dejaste los puñales la boca inversa
el pecho como tumba
me escondiste la vida
doblando la mañana como un pan
iluminado de culpa
y te fuiste en leve despedida
con tus besos de lavar
             toda inocencia

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Paisajes

Una ciudad al borde de un eclipse
la gravedad de la luz
en sus faros asustados
sus guiños de azul
la sirena anunciando un muerto por nacer
y una pared tan seca
que simula la piedra del olfato
ahí puedo oler sus ganas de subir
ser torre transparente o reina de avenidas
ser techo del mundo esperando otra ladera
para ver el sol de medianoche
puedo ser la última vidriera
donde ofrezco las caras que no tuve
un recuerdo de caminos para no volver
la puerta de atrás de tu cielo
o ser los ojos de emergencia
para verte dormir
sin tanto apuro no soberbia

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Educación vial

Soy la senda peatonal de mi memoria
una avenida asustada
con sus viajes llenos de agujeros
soy la sombra inmortal
que esconde cada puerta
una llave de cerrar
un triste ángulo de dos
que nunca cruza
por el perdón de tu vereda

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3D


Mamá ya me lo dijo
tantas veces del año que vendrá
dejá de romper la geometría
acomodá tus ángulos de voz
tu columna recta
tu posición con los mayores
aunque vengan plegados
hay planos que arrugan las ciudades
y curvas que no llegan a la escuela
hay líneas que arden a menos de cien labios
en los meses convexos de las seis


yo en cambio
apagaba la radio con mis ganas
quebraba el horizonte
cuidando los soles escondidos
el ángulo recto de la esquina
por baldíos opuestos entre medianeras
pero las cuentas no me daban
no pedían nada a cambio
sólo grados de la furia más de 180


Hoy me arrepiento como un prisma
y me quedo sin aristas en mis cuatro dimensiones
por suerte mamá limpió el cuaderno
y mis escalas de bajar
        en cualquier edad madura
estaba harto de besos con bigote
de tías fuera de su cáscara
perspectiva del invierno
y yo creciendo de frío


hoy no salgo del cuadrado
y la tele es mi ventana
sumo los días que me quedan
sin tocar las paralelas
los ojos ya no alcanzan
de tan graves y obedientes
y los sueños y el amor
con sus círculos de luna
     se me mueren en los lápices

4 comentarios:

  1. Felicitaciones a los poetas que forman este sitio y felicitaciones por la poesía de cada uno de ellos, abrazos Gus.

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  2. Me sumo al poeta Gustavo Tissoco para felicitar a los poetas de este bello blog y animarlos a que sigan poniendo en alto la poesía.
    Desde Miami, un fuerte y cordial abrazo.
    Jeniffer Moore

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  3. La poesía, colega, esa indagación que no se permite vivir de conformismos. Métale nomás al lápiz.

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  4. SOS UN GRAN POETA, MIGUEL, EXPONENTE GRANDE DE LA POESÍA!!

    bESOSSSSSSS

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